Muerte de Ophelia (Hamlet)
Frias, frias, de agreste invernia
são as mãos da ternura
repousando a brancura
da pureza nesta hora tão fria.
Orvalhadas, as pétalas choram.
Choram pérolas belas e mansas
onde moram
as saudades das tranças
e a verdade que fomos um dia
e morreu quando tu me morrias...
...e contigo eu morri nesse dia.
José-Augusto de Carvalho
Alentejo, 16 de Agosto de 2015.
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